Видел я во сне, как на картине:
Блеск позолоты жатвенных полей,
Осенние холодные приливы,
Дрожание, трепет стройных тополей;
Внезапно листья жёлтые опали,
И ветки голые без тяжести плодов, –
Ах, сколько лет мы даром потеряли,
И сколько по ветру пустили Божьих слов!?
Всё то, что было лишь вспоминаем,
Всё будет вскоре скрыто вдалеке,
Мы ношею себя не отягчаем,
И весело шагаем налегке;
Вот лето очень быстро пролетело,
И незаметно грянут холода;
Мы не успели, время отзвенело, –
Жаль, что не видно нашего плода;
Вот мимо нас несут густые снопья,
И грозди сочные, приятные на вид,
Ну а у нас в ладонях – снега хлопья
Так безудержно, вдруг, душа болит....
И крик раздастся: «Где жнецы святые?!
Пришло им время по заслугам получать!»
И только мы, – беспечные, пустые,
Лишь будем в отдалении стоять....
И это страшно, правда!? Знайте – это будет,
До той поры, пока момент тот не настал,
Когда глас Божественный разбудит тех,
Кто в жатвенный разгар «устал»,
Вы не теряйте время понапрасну,
Трудитесь, не жалея своих сил,
Пока вдруг лето не сменило краску
На ярко-желтый мертвенный настил!
И, когда придёт, сияя новью,
Тот, в Ком есть Исток живой воды,
Сможете сказать Ему с любовью:
«Иисус, прими мои плоды!»